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A vaca barrosã

O melhor bicho do mundo tem cornos e mora em Montalegre

Pode-se dizer muita coisa da vaca barrosã — e eu direi todas —, mas há uma verdade que se impõe: é o bicho mais bonito deste país, e provavelmente de todos os outros. Há um jeito aristocrático, um desdém pachorrento no andar daquela criatura, que não se aprende em lado nenhum. Vem com o sangue. E é sangue nobre, esse. Daqueles que andam ao frio, que sabem o que é carregar o mundo nas costas, ou pelo menos a aldeia. Há séculos que assim é. E é assim que deve continuar.

Montalegre, essa pátria rija com nevoeiros interiores e exterioridades francas, recebe a partir de hoje — e, como sempre, bem — a primeira mostra nacional das 25 raças autóctones do Norte. Um certame com nome de classe alta: Património Enogastronómico. Tem vinho, tem paladar e tem alma. E se o nome assusta, que não assuste. O que há lá é aquilo que interessa: bicharada boa, gente, comida séria e orgulho.

A vaca barrosã é, para mim, a rainha da festa. Porque é elegante, sim, mas sobretudo porque sabe estar. Não se apressa, não se perturba, não precisa de saltar à corda para merecer aplauso. Com ela, a natureza esculpiu tudo: a força, a forma e aquele ar de quem, mesmo em silêncio, tem razão.

É aqui, mesmo aqui, no Barroso, que o mundo agrícola tem o seu coração. E por isso, quando a vaca barrosã passa, convém sair do caminho. Por respeito, claro. Mas também por reconhecimento. Porque aquilo não é só um animal. É história, é património, é identidade.

E é bonita, caramba. Bonita como se fosse feita para ser olhada e lembrada. Como todas as coisas que valem a pena.

Maria José Afonso - Rádio Montalegre

 

Torneio Vilapontense - 2ª Edição

 

Espetacular paraíso

Ponte Romana de Vila da Ponte

Jantar do Dia da Mulher

 

A nossa gente

Hoje voltei a encontrar a Arlete no meio de novelos, agulhas e um bolo de limão tão perfumado que quase se podia vestir. Lá estava ela, a mesma de sempre, sentada sem nunca estar parada. Há pessoas assim, que desafiam os números, como se o tempo tivesse desistido de as convencer. No cartão de cidadão dizem que tem 87 anos, mas toda a gente sabe que é mentira. Nem 70 lhe davam, e mesmo assim era favor.

O espaço era um museu vivo. Entre os teares e os crochés, o passado respirava sem precisar de legenda. A Arlete pegou num novelo como quem segura uma história inteira. “O que me custa”, começou, enquanto os dedos faziam magia, “é ver tanta gente a esquecer isto. O que é nosso.” Disse-o sem mágoa, mas com aquele tom de quem já viu o suficiente para saber como as coisas acabam.

Falámos como sempre falamos, de tudo e de nada. Das rendas antigas, do tempo que as mulheres fiavam com paciência, da vida que hoje ninguém quer esperar. “Agora fazem tudo a correr, como se tivessem pressa de acabar”, resmungou, com um meio sorriso. “Mas há coisas que precisam de tempo.” Fiquei ali, a vê-la alinhavar o passado no presente, e a pensar que talvez seja isso que nos anda a faltar: fiar melhor o tempo, em vez de o gastar sem pensar.

Chegou a hora do café e do vinho do Porto e do bolo de limão, e com eles vieram memórias servidas sem medida certa. Algumas doces, outras amargas, todas demasiado grandes para caberem num gravador. Algumas coisas só existem assim: no momento, sem repetição.

Maria José Afonso

A nossa gente

A D. Arlete estava ali, junto ao tear, com aquele ar de quem nunca esteve noutro sítio. Não era bem uma questão de estar – era mais uma espécie de permanência natural, como uma pedra no meio do rio. Entre novelos e linhas, cercada pelo que sempre foi dela, olhava para a vida com a serenidade de quem já aprendeu que a pressa só atrapalha.

À sua frente, alguém fazia perguntas. O Telemóvel era um intruso educado, demasiado moderno para aquele cenário, como um carro estacionado dentro de uma capela. A luz da tarde entrava pela janela, filtrada pelos sacos pendurados, que balançavam suavemente, cúmplices da conversa. Ali, tudo tinha o seu ritmo, um compasso próprio, como se o tempo também se deixasse fiar.

O tear de madeira , continuava a sua vigília. Já tinha visto de tudo: dias bons, dias maus, mãos trémulas e mãos certeiras. Sabia que não valia a pena apressar o fio nem a vida. E se falasse, talvez dissesse exatamente isso: que hoje anda tudo acelerado e já ninguém sabe dar à manivela sem estragar o bordado.

Maria José Afonso (Rádio Montalegre)

 

Gente de Vila da Ponte